3 ensaios sobre Salsa, pt 2. (Ver pt 1, pt 3).
Você encontrará salsa em clubes suados em Cali, Colômbia, em parques da cidade em Havana, em bares de porão na cidade de Nova York. Você vai encontrá-lo em Tóquio, Glasgow, Berlim e Moscou. Pessoas de todas as tonalidades, cores e nacionalidades encontram-se nas Trombetas de lamentação, nas teclas em cascata e nos movimentos de salsa.
Mas à medida que começo a me encontrar na salsa, estou ciente de que, como gringa, a salsa não é meu. É tecida a partir de experiências raciais e culturais das quais não participo, com uma história complexa e tradições sociais diversas que não são minhas.
As raízes da Salsa são profundas, remontando às batidas de tambor da África Ocidental transportadas nas mãos e nos pés dos escravos através do Atlântico para as plantações de açúcar Cubanas. Estes ritmos fundiram-se com a guitarra folclórica inspirada no Flamenco, produzindo os ritmos de clave bongo-pesados e melodias de cordas errantes de Filho – e mistura com passos de rumba Afro-cubanos.
Como músicos cubanos fugiram para Nova York após a revolução, os sons e passos de sua música se fundiram com outras tradições musicais latino-americanas (fortemente porto-riquenhas), bem como com o Rhythm and Blues afro-americano. E assim salsa nasceu em Nova Iorque. À medida que se espalhava para o sul através das ondas de rádio, diferentes países latino — americanos desenvolveram os seus próprios casos de amor — e deixaram as suas próprias marcas-na salsa.
Em Cali, Colômbia, a salsa ganhou uma nova velocidade e complexidade do footwork como se espalhou como fogo dentro da grande comunidade Afro de Cali, que era historicamente bastante pobre, segregada de classes sociais de pele mais clara e forte em suas raízes africanas. Cale elimos trouxe uma energia explosiva tanto para a música como para a dança, aumentando a percussão e a velocidade. Cali é agora indiscutivelmente a capital mundial da salsa, e onde me apaixonei irreprimivelmente por ela.
Nascido de experiências de escravos das Caraíbas, de imigrantes latinos numa cidade nova e selvagem, de negros de Cali, de classe baixa, apegados à sua herança africana-a salsa às vezes parece uma reunião familiar alargada, e eu sou um convidado.
Claro, qualquer um pode aparecer em um clube de salsa. A primeira vez que apareci no La Topa Tolondra, um lendário bar de salsa Cali (presidido por um enorme mural de “A Última Ceia”, mas com músicos de salsa) fiquei tonto, impressionado. Parecia um segredo delicioso, e eu estava do lado de fora. Apesar de ter tido uma aula de principiante nos Estados Unidos, ainda não compreendia as tradições sociais em torno da salsa, ou o que significa para a cidade de Cali. Eu não tinha realmente escutei as letras de mais do que algumas canções de salsa do início ao fim, ou considerei sua história.
O meu cabelo loiro e o meu vestido azul com babados podem ser suficientes para que os homens me convidem a dançar. E eu poderia ocupar muito espaço na sala, se quisesse, sendo rodado. Os meus amigos americanos e eu podíamos sequestrar um terço da pista de dança, ao mesmo tempo que apanhávamos os bons bailarinos. Mas algo sobre isso parecia instintivamente … não muito certo. Como um convidado que aparece em sua casa pela primeira vez e joga os pés no sofá da sua avó.
Não era que eu sentisse que alguém me desprezaria ou ME envergonharia, e não era que eu acreditasse que era necessário ser um grande dançarino para chegar lá e sacudi-lo no chão. Senti algo na música — como ela conectava as pessoas na sala, enquanto cantavam no alto dos pulmões e se abraçavam como velhos amigos depois de cada dança. Essas letras e ritmos significavam muito mais do que eu era capaz de entender agora. Foi então que soube que, se quisesse participar na vibrante força global que é a salsa, tinha a responsabilidade de aprender a existir nas suas tradições e espaços com atenção plena e reverência.
Saí determinado a ouvir, praticar e voltar quando tinha algo mais para oferecer este espaço, uma compreensão mais forte da música e da sua história.
Meu amigo Jordan escreveu recentemente algo sobre minha música salsa favorita de todos os tempos, Rebelion, isso me fez pensar em como nos encontramos na salsa e nas memórias que ela carrega. Escrita pelo artista colombiano Joe Arroyo, a canção é o grito de desafio e amor de um homem negro perante um escravista Espanhol: No le pegue La negra / não bata na mulher negra.
“Colombianos de todas as tonalidades e cores cantam as letras da rebelião de Arroyo, rodopiam e chutam as pernas para fora, desafiando a colonização e / ou simplesmente, a quietude.” Jordan escreve. Ele descreve o imperativo da salsa, ” dançar ao ritmo antes que ele escorregue, dançar até o fusível queimar até o fim. Agarrem-se às trombetas, às congas e ao piano…”
A Salsa parece um lampejo de liberdade, uma rebelião. Parece uma declaração de presença, resiliência, de propriedade sobre o seu corpo — a única coisa que é verdadeiramente sua. Pessoas de todas as raças e culturas encontram-se na salsa, encontram nela a liberdade e o desafio.
Também eu encontrei nela uma liberdade poderosa. Para mim, a salsa é uma forma de nos sentirmos livres de estruturas que disciplinam o corpo e nos ensinam que somos insuficientes. É um desafio contra tudo o que dificulta a ligação no mundo de hoje, distanciando-nos dos nossos vizinhos, comunidades, até dos nossos parceiros íntimos.
Mas sei que a liberdade que sinto não é a mesma liberdade sentida pela menina de 16 anos em Havana quando coloca um disco de Celia Cruz, ensinando-se a pisar nos azulejos da cozinha warn. Também não é a mesma liberdade sentida pelo homem Afro-Colombiano de 60 anos que vejo sempre que vou ao bar de salsa do porão de Medellín, Tibiri — as cordas de suas marionetes dançantes de salsa na mão. Ele nos cumprimenta com um sorriso largo quando entramos, pés chutando e zumbindo, enquanto ele gira para a pista de dança escura.
